Живые корни. Продолжение

Пишет Владимир, автор предыдущего стихотворения.

Недавно мы шли с моим другом Юрием(он фотограф, ему 47 лет), и я его вдруг спросил: "Юра, ты любишь поэзию?" Юра, очевидно почувствовал, что в моём вопросе есть какие-то "подводные камни", и, поэтому несколько настороженно спросил: "Что ты имеешь ввиду?" "Ничего, - отвечаю, - просто хочу спросить тебя: любишь ли ты НАСТОЯЩУЮ поэзию?"

Дело в том, что поэзии, как таковой, сейчас больше, чем воды в океане, но настоящая - это не та, которая признана в мире, взята в престижные издания, награждена, одобрена, восхвалена, прославлена и.т.д. Всё настоящее практически никогда не получает этих титулов, потому, что бежит от них, как Иосиф от жены Потифара. Настоящее восходит, как росток из сухой земли и одевается в весьма скромные одежды, убегая от смертоносных для духа фанфар и пьедесталов. Карман у настоящего всегда скуден, потому что оно не продаёт своё творчество, оно не умеет это делать и чуждается этого. Оно хранит возвышенную цель свою неосквернённой и не разменивает её ни на что, предложенное этим миром, сколь бы ни было оно заманчиво и убедительно. Потому что цель у настоящего одна - донести до сердец Жизнь, передать им то драгоценное миро, что собрано по каплям на рассвете, осветить им дорогу тем сокровенным пламенем, что вверено ему Свыше. Спеть свою песню Любви, не продав её за чечевичную похлёбку. Не изм
енить самому себе, не изменить тому Единому, той Любви которая открылась тебе однажды и повела тебя за Собой. Чтобы при этом ни говорили люди, хоть самые великие и с самыми умными лицами - их мнение есть жалкий прах перед тем, что однажды Говорило и Звало внутри...

Мы пришли с Юрой ко мне домой, и я прочитал ему несколько Сониных стихов. Он ушёл от меня в совершенно ином состоянии, а на следующий день безотрывно сидел у экрана, перечитывая Сонины стихи и афоризмы. В этот день он впервые в своей жизни и сам попробовал выразить в стихах то, что ощущал в эти мгновения; вот что у него вышло:

Консультанту мечтателей посвящается.

Ты видишь мир иным, реальным, не простым.
Что светом красок переливается
И мудрой свежестью страниц,
В котором все как в сказке кажется...

И есть на самом деле тот реальный мир
Который, чистой мыслью
В образы слагается
И воплощается в наш бренный мир,
И лишь в иному миру сопричастности,
Пребывая в образе другом
Начинаешь понимать всю шитость мира этого
Где все так мудро, хрупко связано
Но где всем мирно и тепло.